Последнее время я заметила, что я стала очень редко писать стихи. В детстве я могла за целый день написать более трех стихов, я всегда была полна идей и мне безумно нравилось, то как простые слова могут превратиться в нечто более уникальное и красивое, поэзия - это музыка слов, это мелодия без нот. Но во взрослой жизни, особенно после того, как ты однажды столкнешься с тем, что возможно не все так радужно и если ты хочешь жить жизнью твоей мечты, простых мечтаний не достаточно и тебе нужно тратить много времени на освоение навыков и заработок.
В такие моменты в твоей жизни наступает творческий кризис, ведь все твое свободное время и мысли начинают забиваться повседневными хлопотами и бытовыми нуждами. И знаете, хоть это все и немного грустно, но все же бывают такие вещи или люди, события, увидев или услышав, которые, тебя словно озарят что-то изнутри и вдохновение само приходит к тебе.
Вот так и произошло со мной и этим букетом. Мне подарили его неожиданно, а на следующий день он уже завял. Он был таким красивым и милым, но его настолько краткая судьба не смогла меня не задеть. И вот что получилось:
Твоя любовь – как эти розы,
Они прекрасны, но потом
Завянут как придут морозы
И не украсят утром дом.
Твоя любовь подобна птице,
Она красива с далека,
Но как положено блуднице,
Не будет лишь ко мне она.
Твоя любовь – она пластмасса,
Она не прочна, не свежа,
Она бездушна, словно мясо,
Она – порочна и вредна.
В такие моменты в твоей жизни наступает творческий кризис, ведь все твое свободное время и мысли начинают забиваться повседневными хлопотами и бытовыми нуждами. И знаете, хоть это все и немного грустно, но все же бывают такие вещи или люди, события, увидев или услышав, которые, тебя словно озарят что-то изнутри и вдохновение само приходит к тебе.
Вот так и произошло со мной и этим букетом. Мне подарили его неожиданно, а на следующий день он уже завял. Он был таким красивым и милым, но его настолько краткая судьба не смогла меня не задеть. И вот что получилось:
Твоя любовь – как эти розы,
Они прекрасны, но потом
Завянут как придут морозы
И не украсят утром дом.
Твоя любовь подобна птице,
Она красива с далека,
Но как положено блуднице,
Не будет лишь ко мне она.
Твоя любовь – она пластмасса,
Она не прочна, не свежа,
Она бездушна, словно мясо,
Она – порочна и вредна.
